Al amanecer
Al amanecer el quinceavo día, el navío se hizo a la mar… las velas, blancas y muy combados por el viento norte, semejaron mariposas en vuelo contra los farallones de oro y cobre de las islas perdidas del Mar Antiguo.
El casco, las vestiduras y los bruñidos remaches de las botas del guerrero reflejan la cadencia de la boga. Y alguna que otra ave de esas que siguen a los barcos por los misterios que encierra de cada uno de los mares.
Por sobre la arboladura, flota una cabeza dorada de caballo. Es el estandarte que lo guía para ir en rescate de su amada… (Claro que más que un rescate el asunto parece un secuestro…ella no sabe nada de este extraordinario suceso). Va en busca de aquella que, hace algunos años por obra y gracia de un mal viento que le arrancó de su ruta, lo sedujera con canciones y palabras… y algo de rock de ese muy pesado que en el puerto de Kalous se interpreta a escondidas del tirano.
Va tras la bella, la divina a la que desposara bajo la luna, en el último día del mes de las uvas dulces. Esa que fuera su secreta amante, aquella hija de un dios desconocido y de la reina de las mareas.
El vendaval lo golpea en la cara, en los brazos, en las piernas, y lo deja correr. Ahora solo busca un resguardo, o un puerto donde descansar, pues ya no tiene reposo sin ella.
Ni amaneceres ni nada, solo su memoria lo mantiene vivo y en pie y no hay algo en este mundo, o en el otro, que le permita reposar mientras no la encuentre.
“Y va cara a la oscuridad por la carretera que va al sur buscando…
Por el centro de la autopista viaja como un atronador centauro delirante y absurdo.
No son ni cien metros los que lo separan del camión que lo antecede y al que debe rebasar por el lado izquierdo del camino.
La larga sombra que va adelante se abre, señalizando, hacia el centro de la calle y luego ocupa todo el espacio de rodaje.
Y al no poder adelantar por el carril izquierdo, con un golpe de caderas, lleva su moto por el estrecho paso que deja un muro de alambre y pasto y las enormes ruedas del carguero.
No conoce esa zona del camino, y no se imagina que más adelante hay una curva y luego el puente…”
Hace siglos que gira y gira en torno a un espejismo que le ha dicho que por siempre lo amará, pero la luna no es más que una sombra de luz que cuelga de un cielo negro. Al amanecer las velas semejan mariposas en vuelo sereno contra los acantilados de las islas.
El casco y la armadura reflejan el ritmo de la boga. Lo guía el viejo mapa de las islas que le dibujaron en los muros subterráneos del gran circo de Roma con La última sangre de ese enorme tracio que muriera tiempo después en la vía Appia, crucificado por no aceptar que era un esclavo.
Ya en la Tierra de los Gigantes, Polifemo, con su único ojo rojo, y su ulular de miedo, se acerca, al galope, por el centro de la isla. (Se niega a ser encerrado en la cueva de los carneros).
A gritos y golpes de espada logra evadirse mientras las sirenas, apoyadas en el barandal del puente cantan la vieja canción de un Pueblo Mágico que está detrás del mar
El viejo y carcomido casco, bajo el puente y a la luz del sol poniente, flamea y las velas flácidas semejan alas de mariposas ardientes.
De espaldas, en cubierta, intenta respirar mientras uno de los dioses con una lanza de fuego le abre el pecho para descubrir una destellante luciérnaga.
Hace siglos y siglos que gira en un mundo extraño, doloroso, turbio; y flota entre palabras extraordinarias y olores semejantes a los de un quirófano. Le sube desde las piernas, por debajo de la armadura, un suave sueño de adormideras y largas raíces de loto.
Y mientras por sus venas, gota a gota, fluye un manantial de fuerza, su lengua reseca clama por el viejo vino de su Isla
Allá arriba, mientras amanece el día dieciséis, el sol en vuelo rasante arranca destellos, desde los acantilados de las islas del Mar de los Misterios, a un caballo dorado.
Frans Gris
Enero 2014.-
